天冷了田野那边起了风，花也榭了。这个秋天好像来得格外猛，仿似一个冬天的脚步叩近。忙于学习的我好像对这个冷秋的来临漠不关心，却总在倾听起风的声音。
我是一个怕冷的人，很早就穿起了长袖。也因为古人说秋天是一个肃杀的季节。刘亮程说每个人都在自己的生命里孤独地过冬。我们帮不了谁。我常常被它莫名其妙地感动，雪落无声，我们谁也听不到落雪的声音。就像谁也想象不到别人悲伤的感情。可是我的冬季在这些岁月里来得格外早，停的格外久。如今还是初秋就有了初冬的感觉。
我第一次看到一朵花被风吹落。
我不敢相信那朵花真被一阵无形的风吹落了。没有看到那过程的人一定认为花是自己掉下的，而不是风。一定认为花谢了是花自己的事，而不是风的力量。或许认为是某只蝴蝶某群蜜蜂不小心把它弄下的，还不是因为风。
但实际上又有多少花不是被风轻抚过后安然地融入尘土，有多少借助风来传播花粉播撒希望。风是付出过怎样的努力，人们却永远都看不到。
天空没有留下鸟儿的痕迹，但我已飞过。泰戈尔如是说。但是没有痕迹的人生也是悲哀的。我说。
每个人的生命里都会吹起无痕的风，别人看不到也感受不到，自己却清楚的知道它已吹过。因为伤口中的血泛起了微波。老师总骂我不努力，听写总不过关。一个很慵懒的女孩。可又有谁知道我比任何一个人都准备的久，比勤奋的女孩更勤奋。我的努力老师看不到，我的汗水老师看不到。心里起风了，没有痕迹地起着风。有人说我有时候很冷，那是因为风太大了。
我还看到过一只狗死了。彻底地死了。
在有风的日子里它被送进一户人家的大门，又在起风的时刻死去。刚来时人人都与它玩逗，快乐像风一样吹进人的发间与胸膛。死了亦随风而散。很快那户人家又有了新欢——又将是一阵无痕的风。
每当很安静的晚上我都会想起燕，一个很好的朋友。只要我们在一起就会笑重来都不吵架。与燕在一起的日子很清爽也很快乐，遥隔多年的回忆在安静时格外温馨——一个开满木棉和紫堇的季节，洒满真挚和欢乐的日子。可是过往梦一场风过无痕。我不知道燕现在在哪，她那心里的风是否已把回忆吹干。我看到生命驾着旋风从我头上飞过去时投下斑驳而深邃的暗影，就像屋漏了能看见的阳光，木棉的季节轰轰烈烈地过去了留下的只有风还在我的头顶呼啸而行，却，连个淡影也没有。
回忆是道无痕的忧伤。
曾有一个笑容出现在我的生命里，可是最后还是被风如烟般地吹散，而那阵风在我心中刮出了一条深深的河流，日日流淌的声音就成了我夜夜思念的歌。我还记得是在哪一年的哪一天的哪个时候你我做的那一个动作，学校围墙边的那株草，还有我们海棠一样的笑。
可，我们以前的校园已是一番陌生的脸，我什么也找不回紫堇盛开的季节——校园外头已经画满了光秃秃的马路。
天冷了，我想对你说。天要冷了，外婆每在秋季来临之际总会对我说。说多了也就没有了感觉就像风吹麻了脸。现在感觉起来很后悔，因为我遗漏了外婆这么多木棉般的温馨。外婆说我是个很乖的孩子很听话从来都不给外婆添麻烦，很小就喜欢跟外婆出去吹吹风散散步。是啊，我是多小就结下了风这个缘情过上无痕的日子。
如果上帝要制造一个爱上回忆的人必将会留给她/他一些岁月的痕迹，好让她/他沿着淡淡的迹印回首，可我爱这个木棉般的记忆这么久为何上帝还没给予我一丝的印痕，是因为我认识了风吗？成了风的朋友就必定要和它一样拥有无痕的历史？！
轻轻的我走了/正如我轻轻的来/我轻轻的回首/不见到一丝记忆的源头……
关于别人？
虽然我看不到别人心里风吹起微波的样子，但我却感受到了他带来的故事里的风。
打懂事开始我看见过无数的乞丐基本上都可以用一个词来形容——低贱。虽然我会给他们一些钱，但那都是因为他们很下贱地向我乞讨而我不再想使他们再次低贱下去。
但，只因为一个故事，把我的观点否决到了深渊的尽头……
是去年的一个下雪的冬季，我裹紧大衣向每天必去的小吃店匆匆奔去。看到一团烂了几个洞棉花露在外头的黑乎乎的棉被，走近一看才知道里面还裹着一个人。旁边有只很脏的碗除了空气什么也没有。又是个可怜又低贱的乞丐。我随手从口袋里掏出两个一元的硬币扔进那只空碗里。“咣当”两声把乞丐惊醒。向我投来奇怪的目光。什么？还不够！我显得有些惊愕。“今天太阳好，我是来晒太阳的，不是来乞讨的。”他从那张破被子里钻出来又把钱还给我，继续晒太阳。这个早晨太阳很好，也没有风，但我却觉得特别冷。第二天我去小吃店，小吃店里的伙计告诉我昨天晚上这里饿死了一个乞丐。尸体今天刚刚被搬走。我好像又记起他的那句话彻彻底底把我心中的理念冲垮。原来在这个世上也有这么高尚的乞丐。他的生活像风驶过大地一样没有痕迹他却存在过，为尊严而存在又为尊严消亡。化作一阵风，来无迹，去无痕。
