一
一株草，静静地长在乡间的小路旁。
一阵春风吹来，新芽就从泥土里慢慢地吐出来，一阵秋风过去，枯黄的草叶就又重新回到泥土。
四个季节，春、夏、秋、冬，那株草都在发生着变化。四个季节，短暂的一年，它的一个生命历程就已过去。
它的枯荣，只有季节和它自己知道。它的艰辛与欢乐，也只有泥土和它自己了解。
它就是这样一株草，一株孤独的草。
二
一次次从它的身旁走过，并没有发现它。
无论你的脚步是缓，还是急，它从不会向你弯腰点头。只有风，只有偶尔来看望它的风，来到它的身边，它才会弯弯腰，点点头。这是友谊，这是致意，很单纯，与其它无关。
它寂寞，日日夜夜。它不知道，日月星辰的更替，到底代表着什么。它的容颜一点点苍老，但它一点也不惶恐。它不知道什么叫做苍老。
它只知道，枯荣，就是它的一生。
它就是这样一株草，一株没有红尘的草。
三
如果不是失落，很难发现这样一株长在路边的草。
从城市回到乡间，慢慢地从它身边走过，又慢慢地走回来，低下头。低头本只为哭泣，在一个空旷宁静的乡野。发现它，只是一个意外。
呆呆地，傻傻地，看着它，很久很久。黑暗，光明，在我的脑子里反反复复地涌现。一株草，从黑暗到光明，要在泥土里挣扎多少个日日夜夜啊！不只是这样，见到光明，还要忍受多少突如其来的暴风与骤雨啊！
但是它现在好好地长在这里，长在我的眼前，也长在了我的心里。
眼泪已被风干，从乡间回到城市的勇气，是这株长在乡间的草给我的。
四
说它孤独，说它寂寞，或许只是我的一厢情愿。
它的世界，那个宁静的世界，那个纯洁的世界，我又怎么能够读懂？诗人席慕容说过，你认为的我的梦幻，或许就是我的真实。
一个红尘里的诗人，我已读不懂，又怎么能够读懂一株红尘外的野草？
一株开在乡间的草，不需要任何人照料它，也不需要任何人读懂它。它的心灵只属于它生长的那个乡村，任何人都带不走。
一个寂寞的人有什么资格说一株开在乡间的草孤独？
孤独寂寞的，不知是人，还是一株草？红尘世界，我已很难分清。
一株草，静静地长在乡间的小路旁。
一阵春风吹来，新芽就从泥土里慢慢地吐出来，一阵秋风过去，枯黄的草叶就又重新回到泥土。
四个季节，春、夏、秋、冬，那株草都在发生着变化。四个季节，短暂的一年，它的一个生命历程就已过去。
它的枯荣，只有季节和它自己知道。它的艰辛与欢乐，也只有泥土和它自己了解。
它就是这样一株草，一株孤独的草。
二
一次次从它的身旁走过，并没有发现它。
无论你的脚步是缓，还是急，它从不会向你弯腰点头。只有风，只有偶尔来看望它的风，来到它的身边，它才会弯弯腰，点点头。这是友谊，这是致意，很单纯，与其它无关。
它寂寞，日日夜夜。它不知道，日月星辰的更替，到底代表着什么。它的容颜一点点苍老，但它一点也不惶恐。它不知道什么叫做苍老。
它只知道，枯荣，就是它的一生。
它就是这样一株草，一株没有红尘的草。
三
如果不是失落，很难发现这样一株长在路边的草。
从城市回到乡间，慢慢地从它身边走过，又慢慢地走回来，低下头。低头本只为哭泣，在一个空旷宁静的乡野。发现它，只是一个意外。
呆呆地，傻傻地，看着它，很久很久。黑暗，光明，在我的脑子里反反复复地涌现。一株草，从黑暗到光明，要在泥土里挣扎多少个日日夜夜啊！不只是这样，见到光明，还要忍受多少突如其来的暴风与骤雨啊！
但是它现在好好地长在这里，长在我的眼前，也长在了我的心里。
眼泪已被风干，从乡间回到城市的勇气，是这株长在乡间的草给我的。
四
说它孤独，说它寂寞，或许只是我的一厢情愿。
它的世界，那个宁静的世界，那个纯洁的世界，我又怎么能够读懂？诗人席慕容说过，你认为的我的梦幻，或许就是我的真实。
一个红尘里的诗人，我已读不懂，又怎么能够读懂一株红尘外的野草？
一株开在乡间的草，不需要任何人照料它，也不需要任何人读懂它。它的心灵只属于它生长的那个乡村，任何人都带不走。
一个寂寞的人有什么资格说一株开在乡间的草孤独？
孤独寂寞的，不知是人，还是一株草？红尘世界，我已很难分清。
